Teresa P. Mira de Echeverría: Diez variaciones sobre el amor

Diez variaciones sobre el amor. Libros Prohibidos

Año: 2015
Editorial: Cerbero (2017)
Género: Novela corta y Relato (Ficción fantástica y erotismo)

Creatividad absoluta sin ataduras

La obra de la que voy a hablar hoy, Diez variaciones sobre el amor, me fue presentada como uno de esos libros que te revientan la cabeza y yo, como los lectores de Libros Prohibidos ya saben, siento especial debilidad por estos experimentos. Creo que es vital que haya autores que corran riesgos, que busquen ir más allá, que no solo se queden en lo cómodo. También son necesarias editoriales que tengan esa visión, ese querer llegar donde nadie antes. Más en estos tiempos donde se mira asegurar cada céntimo. En fin, que esta colección de relatos entró con buen pie en mi lista de pendientes. Y eso que todavía no sabía de qué modo podría hacerme estallar la cabeza.

Diez variaciones sobre el amor es algo totalmente distinto e inesperado. Una rareza, un copo de nieve único cuyo eje central y fin último es, como su título ya adelanta, el amor. Mostrar amor, ver hasta dónde somos capaces de llegar por él, difundir amor en sus más locas posibilidades. El amor es un sentimiento puro, unidireccional, que se da sin tener que recibirlo de vuelta. Es el valor más elevado del ser humano, lo único que hace que no seamos todavía peores de lo que somos y, posiblemente, nuestra única opción de salvación. Conociendo esto, Teresa P. Mira nos propone expandir las posibilidades infinitas de este don, explorar sus límites ignotos e incomprensibles. Vamos, que en estos diez relatos el amor romántico que tantas veces hemos visto brilla por su ausencia. Incluso podría decirse que apenas aparece el romance en sí. Aquí lo que tenemos son formas alternativas de amor mucho más allá de lo normativo: entre razas y especies, entre seres de diferentes mundos y dimensiones, entre criaturas orgánicas e inorgánicas. Nos encontramos ante un maravilloso ejercicio de libre creatividad absoluta.

Diez variaciones sobre el amor. Libros ProhibidosAl leer esto, muchas personas automáticamente se pondrán en guardia y acusarán a la autora de transgredir con el único fin de escandalizar, armar jaleo por si acaso consigue arañar unas ventas extra. Esa sería una visión muy pobre de lo que verdaderamente implica Diez variaciones sobre el amor. El camino por el que se adentra Teresa P. Mira es cualquier cosa menos fácil o simple. Es rompedor, sí, pero también novedoso y valiente. Una suerte de salto al vacío que requiere la complicidad del lector, porque si este no quiere abrir la mente, el viaje va a ser más bien corto. Pues claro que una propuesta tan arriesgada tiene sus contras, como que a veces los textos son demasiado enrevesados o el planteamiento tan sumamente complejo que no consigue el efecto deseado; pero, de nuevo, ejemplos de libros cómodos hay para aburrir. Y, eso sí, cuando consigue lo que se propone: BUM. Eso último era tu cerebro, por cierto.

Otro campo de experimentación donde la autora nada a sus anchas es el del lenguaje, y no es algo común en las obras de género fantástico y ciencia ficción. De hecho, buena parte de la estupenda ambientación conseguida en Diez variaciones sobre el amor viene de las imaginativas formas de presentarnos lo que está ocurriendo. Las descripciones son detalladas, están cuajadas de color y armonía, con especial interés en mostrar la belleza aun cuando se trata de cosas imposibles. Puede que haya ocasiones en las que quede la sensación de que la autora se gusta demasiado, especialmente cuando hay necesidad de que avance la historia, pero esto es por completo intencionado dentro de la temática principal del libro: el amor. ¿Acaso no es así el amor, veleidoso, voluble, caprichoso?

Alzo la vista y el ojo vítreo del oeste me mira con sus colores oscuros y profundos, contrastantes, terribles. Un líquido lento, cuajado en las figuras de una religión a la que sus fieles ruegan desesperadamente por protección.
Y ángeles. Ángeles por doquier. El color de su carne tan obscenamente real como perturbador es el rojo encarnado que reviste a la divinidad de vidrio.
Flores de lis que se alternan con sus furiosos verdes, sus azules imposiblemente profundos y sus amarillos aún más dorados que el sol o que las hojas de otoño que crepitan allá afuera…

Un último apunte antes de ponerme a desmenuzar la obra relato por relato: me encanta el poco cariño que hay en este libro por la raza humana. El discursito de «el ser humano es lo mejor que hay, lo más superior y chuli» es algo que, por regla general, me pone bastante de los nervios. Es una de las cosas que tiene en común con la recientemente reseñada El largo viaje a un pequeño planeta iracundo, de Becky Chambers, pero aquí es bastante más bruto y cínico. Y a mí me encanta así.

Las diez variaciones (o desvaríos)

Empezamos a repasar los textos haciendo mención al prólogo escrito por la finalista de los Premios Guillermo de Baskerville 2017, Cristina Jurado, quien ha tenido mucho que ver en esta reedición del libro por parte de Cerbero, cosa que agradecemos. Seguimos con el primer corte, que más que relato es novela corta: «La poética de las sirenas», un texto entre onírico y lisérgico con cierto aire a película —buena— de Tim Burton, donde nos encontramos con una relación interespecie imposible pero perfectamente desarrollada. La estructura, además, es una pasada.

Que aparente veinte años por siempre, no implica que no envejezca y decaiga. Lo haré como cualquier otro ser mortal. Poco importará si mi apariencia cambia o no. Por dentro vivo y muto y crezco; pero por fuera estoy fija, inmóvil, eternizada como una estatua. ¿Crees que eso me agrada?
»Tú, en cambio, eres coherente, sigues moviéndote y transformándote como un glorioso río.
Se mordió el labio inferior y acarició el rostro de Rickman.
—Algún día seré un anciano muy envidiado —dijo él entre risas ahogadas.
—Yo también —susurró ella, mientras lo besaba con unos labios tan ardientes como el mismísimo sol.

El siguiente corte, y primer relato propiamente dicho, es «Dextrogiro», un experimento de estética impecable pero demasiado loco para mi gusto. Creo que se desmadra demasiado, que se hace demasiado complejo, tal vez porque en realidad la historia no dé tanto de sí.

En «Pterhumano» encontramos una maravilla narrativa contada desde los dos puntos de vista de sus protagonistas. Una historia cargada de simbología en un mundo alternativo donde la incorporación de nuevas especies no ha conseguido eliminar las carencias afectivas y necesidades del alma de siempre.

Una de la mayores críticas al ser humano la encontramos en «La lámpara de Diógenes», un interesante mundo futuro, distópico y sombrío, donde los supervivientes están condenados.

«A su imagen» es, por poco —ya que considero que el nivel de toda la obra es muy, muy estable— mi cuento favorito. Un tipo se siente atraído por un ser extraterrestre que va mudando su propio ser usando los genes de sus amantes. Exquisito.

«Spider» es un relato escrito a cuatro manos junto a la pareja de la autora, el también escritor Guillermo Echeverría. Podríamos definirlo como una especie de viaje iniciático de dos «indígenas espaciales». De nuevo, nos encontramos con una fuerte carga simbólica, lo que lo hará más disfrutable para las personas que conozcan mejor a estos pueblos indígenas.

En «Otoño» se ejecuta de forma sobresaliente uno de mis trucos predilectos en los relatos: el giro final sorpresivo. De nuevo, poco amor a la raza humana y, otra vez, desborde de imaginación. El lector no termina de conocer todo este mundo alternativo, y eso es parte del juego.

Si tuviera que decidirme por qué relato contiene mejor la esencia de Diez variaciones sobre el amor diría sin dudarlo «Vidrio líquido». Mezcla los viajes en el tiempo con el amor anacrónico entre dos mujeres. Muy atrevido, sexy, visionario y poderoso.

Otro relato marca de la casa es «El obsequio», del que no quiero desvelar demasiado para no espoilear.

Para finalizar, tenemos «Como a sí mismo», otro cuento que casi es una novela corta, que se me hizo un poquito cuesta arriba y del que solo añadiré que va sobre autoincesto. Sí, habéis leído bien.

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Foto: Jason Briscoe. Unsplash